« Como toda a investigação que deve abordar um objeto em movimento, e até fervilhante […], este trabalho estava destinado a nascer sob o signo da inatualidade e do atraso: os próprios fenómenos através dos quais ele se deixa interrogar estão longe de estar concluídos e não cessam de metamorfosear a nossa experiência do mundo e o horizonte no qual nos é dado compreendê-la. E, contudo, que esta intempestividade seja de bom augúrio, pois a própria filosofia se move num atraso constitutivo, “ao cair da noite”. O seu gesto é autobiográfico e póstumo ou — como diria Lyotard — encontra-se sob o signo da confissão, isto é, sempre em desfasamento relativamente a si mesma. É sem dúvida uma das razões pelas quais se escreve de bom grado no plural, para encontrar a voz daquilo que é um livro, esse “agenciamento inatribuível”… »*
Anna Caterina Dalmasso, Le corps c’est l’écran, Éditions Mimésis
* G. Deleuze, F. Guattari
Onde certos pensamentos nos falam de tempos que não são os seus.
Onde Igniatius, depois de ter relatado a vinda de Pinocchio o Outro ao seu universo e como a palavra, insensivelmente, passou de um para o outro, conta como a relação começou a funcionar nos dois sentidos… quando Pinocchio o Outro se decidira a deixar de ser simplesmente um descendente de Pinocchio e, para o dizer, precisava daquilo que se encontrava disponível à sua volta, talvez das minhas mãos, do meu olhar, das minhas recordações, e também dessa voz, da qual eu já não fazia uso, mas que, aparentemente, nem por isso deixara de poder ser atravessada.
Caderno de Igniatius
É apenas neste sentido, forçando ligeiramente o traço, que posso dizer hoje que a marioneta tomou o poder, desde que não se imagine uma conquista ou uma vitória, pois ela nada arrancou, limitou-se a deslocar a relação até ao ponto em que a velha hierarquia entre manipulador e manipulado já não se sustentava muito bem, uma vez que aquele que deveria emprestar os seus gestos e a sua voz à marioneta se encontrava, por sua vez, arrastado pelo gesto e pela palavra que surgiam através dela, e eu já não saberia dizer, quando olho para essa cena, qual de nós dois fazia então o outro falar.
É também aí que a sua ausência de boca deixa, para mim, de ser uma simples lacuna do desenho, ou mesmo uma correspondência um pouco perfeita demais com o meu próprio silêncio, pois essa ausência, sem ser preenchida, obrigou a palavra a tomar outra passagem, e aquilo que poderia ter permanecido como sinal de uma falta começou a produzir movimento, não porque a marioneta precisasse de ser completada, mas porque já estava ali assim e aquilo que tinha para dizer precisava de encontrar noutro lugar o meio de se dizer.
A sua boca ausente abria a minha, mas esta própria frase corre ainda o risco de me colocar demasiado no centro, pois talvez a minha boca não fosse então senão mais uma peça disponível na estranha montagem que tinha começado muito antes de eu compreender o que estava a formar, da mesma maneira que os fragmentos reencontrados na minha memória, o velho Pinocchio de cuja história eu conhecia apenas a versão mais comum, o corpo disperso ao qual só mais tarde ligaria o nome de Osíris, e essa ausência de fala que era a minha, se tinham encontrado aproximados sem que nenhum deles contivesse, por si só, aquilo que iria acontecer.
A palavra Outro fazia, portanto, muito mais do que nomear uma personagem recentemente recomposta, pois produzia, no mesmo movimento, o afastamento de que essa personagem precisava para não regressar imediatamente àquele com quem se parecia, e essa separação possuía uma força que eu sentia sem precisar de a compreender, como se a marioneta, no próprio momento em que se tornava reconhecível, recusasse que esse reconhecimento a encerrasse e dissesse que não era aquilo que já se sabia dela, que era precisamente aquilo que permanecia quando a semelhança já não bastava.
Eu sou outro, parecia ela dizer, e ainda não sei até que ponto essa frase poderia também dizer-me respeito, porque seria demasiado fácil transformá-la hoje numa declaração que eu teria pronunciado indiretamente a meu próprio respeito, quando ela me vinha primeiro dela, e foi precisamente porque não me pertencia que pôde atravessar-me com essa força particular, sem exigir de mim que soubesse o que queria dizer antes de o dizer.
Muito mais tarde, quando o Enfant Lune se nomear a si próprio, ser-me-á difícil não sentir regressar algo desse primeiro movimento, não como se Pinocchio o Outro tivesse anunciado aquilo que necessariamente deveria seguir-se, muito menos como se eu já tivesse preparado o Enfant Lune através dele, mas porque já terei encontrado uma vez essa estranha maneira pela qual um ser começa a separar-se dos nomes e das formas que de bom grado lhe teriam sido atribuídos, tomando ele próprio parte na sua nomeação, e talvez reconheça então menos uma repetição do que um parentesco entre dois gestos que respondem um ao outro sem terem sido programados para isso.
Eu nada tinha, portanto, construído para que a minha fala regressasse, e a própria questão não se colocava assim para mim; tinha recomposto uma marioneta a partir de pedaços que regressavam um após outro, essa marioneta acabara por se distinguir suficientemente do antigo Pinocchio para reclamar outro nome, e quando encontrara esse nome alguma coisa falara através de mim, nada mais, salvo que esse «nada mais» contém agora muito mais do que eu teria imaginado naquele momento, pois descubro que podia falar sem ter antes decidido falar, simplesmente porque o movimento que se abrira entre ela e mim já não me deixava exatamente no lugar onde o meu silêncio me tinha deixado.
Aquilo que então aconteceu não reparou, portanto, nada, não restituiu nada nem reconduziu coisa alguma a um estado anterior; simplesmente aconteceu algo de novo no qual a questão de saber se eu sabia ou já não sabia falar deixou, por um instante, de ser a questão importante, e é provavelmente por isso que a voz pôde passar com tamanha simplicidade, quase sem que eu desse por isso, porque ela não vinha responder ao meu silêncio, vinha responder à necessidade muito mais imediata de Pinocchio o Outro dizer que não era aquele que julgavam reconhecer.
Eu julgava poder dar-lhe uma voz e, quando olho agora para aquilo que se passou, já não sei muito bem se essa própria frase ainda se sustenta, pois tenho antes a impressão de que a voz se encontrou entre nós, que se serviu dela para surgir e de mim para passar, e que cada um de nós saiu dessa experiência ligeiramente deslocado, ela porque, a partir de então, já não era simplesmente Pinocchio, eu porque tinha falado sem ter precisado de me perguntar antes se era capaz de o fazer. Talvez seja isso que permanece mais estranho… eu não recuperei a fala, apercebi-me, depois, de que ela já tinha começado a regressar.
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