Au moment crucial de la montée du souvenir...
Trois-cent-deuxième rapport de Don Carotte
Il semblerait que les nombreuses lectures que fait l'enfant Lune ne soit pas comprise de la même manière par tout le monde. Bien des années plus tard, je ne sais pas encore quel est le timbre de sa voix. Un voix somme toute inaudible, voilà ce qu'elle est. Et pourtant... Je ne sais ce qu'il faut en penser. Je ne puis que relater ce que j'ai entendu et que je sais être différent de ce que d'autre, en même temps que moi, ont entendu. En écrivant ce rapport, un doute m'assaille: je ne sais ce qui de moi ou de lui, passager clandestin, prend place dans cet écrit...
"Il va, loin d'être le dernier, épuisé, chassé, dépouille lasse, lever cadavres et segments, en tranches mais vivant encore, dans la maison de la montagne, Seigneur.
Dans des oreilles sont des pieds. De dos, ses mains, à l'envers pour Vous, dansent avec le tumulte.
« Ô mon Dieu, toi, aimante surenchère, je te sais désireux de voir s'aimer toutes les créatures sachantes...
Sachant!
Le sais-tu vraiment?
Les pauvres et les crétins ne le sont...
Ainsi fait selon Votre Désir,
Tu me permettras le vouvoiement...
La compréhension se dérobe... soit disant, pardonne mes erreurs et fait selon Ta propre Volonté!
Faites aussi que Vous me compreniez comme je Vous comprend!
Mon Dieu, que dois-je faire?
Un très petit placement. Très lentement... presque à l'image lointaine, très lointaine... d'un phare, posé sur une falaise à deux niveaux, loin du port, et dont le cœur bataille, s'anime par intermittence. Après cela, il est un mensonge illuminé de l'intérieur. Tout rose.
Usé pour tout dire, mais attirant ce qui du loin vers lui vient depuis toujours..."
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