« Il y a toujours un moment, dans la vie, dans toutes les vies, où sur le point d'atteindre une chimère longtemps caressée, nous nous rencognons en nous-même, soit par lâcheté, soit par un mouvement d'orgueil qui nous fait imaginer que cette chimère-là n'était pas la bonne, que nous en découvrirons une autre meilleure, bien plus exaltante, et nous croyons déjà l'entrevoir, elle scintille, elle nous appelle, de l'autre côté des mers, la voici, nous voguons vers elle, oubliant à chaque vague la précédente chimère, qui, d'abord, ne semble pas si différente de la nouvelle, et puis, peu à peu, la nouvelle paraît vraiment autre, sans aucune ressemblance avec l'ancienne et nous débarquons, nous aussi, tout neuf, total amnésique, inexpérimenté, prêt à la vie la plus nouvelle comme au premier matin de nos vingt ans.»
Huit-cents-dixième rapport de Don Carotte
Extrait du petit Livrer Rose bordé d'or
Il est certaine lumière lumière matinale qui nous fait oublier et d'autres qui ne sont que des souvenirs.
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