Et là, vois ce Grimpion, affidé ensanglanté, sur le versant oublié d’un sommet trop escarpé qu’il ne gravira jamais! Il tente vainement d'escalader, marche après marche, homme ou montagne. Longtemps la main sur l’arrête s’est accrochée. Une main tendue vers rien. La prise sans fin s’est figée en un regard, sommet voilé. Au creux de sa main, comme une ombre que pénètre un soleil, l'immobile fantôme dissout ce qui, dans l'oreille, ruisselle sans bruit
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