Le poème n’est point fait de ces lettres que je plante comme des clous, mais du blanc qui reste sur le papier.
Paul Claudel, Extrait de Cinq Grandes Odes, Les Muses
Ancien Cahier de Don Carotte
Sixième feuillet, au dos du croquis ci-dessus
J'avais longuement observé les lieux où avaient lieu les brèves apparitions dudit Bouc. Toujours. est-il qu'autour de moi, dans le fond joyeux et sérieux... si ce n'est en lui-même, une lente dégradation comme un feu d’artifice vers le ciel tente de s’élever avant qu’en terre cela retourne. Cela se sent, cela le sent et puis tout semble dormir. D’ors et déjà s’éteignent ceux qui pourtant viennent à peine de s’allumer. Un instant seulement, Don Carotte sur le sol s'est affaissé puis d'un coup bien placé s'est relevé.
– C'est contre moi-même que la guerre est déclarée...
Sous les arcades et les colonnes de l’amphithéâtre infini il y eut comme un éclair qui fit voir l’espace tout entier. C'est en voyant cela que, bravant ma peur, je me mis à escalader.
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