“Tenho vertigem e, que Deus me perdoe, estou entediado, como todos aqueles que deixaram de acreditar ingenuamente que, por trás deste ciclo infernal de construção e destruição, de nascimento e morte, pudesse existir um plano bem estabelecido, algum programa grandioso e extraordinário perseguindo um objetivo, em vez de uma obediência cega a uma mecânica fria… Que na origem, num passado muito distante, tenha havido uma forma de projeto—ele voltou o olhar para o seu visitante, ainda tão excitado—é concebível, claro, mas hoje, neste vale de lágrimas consumado, é melhor calar-se sobre o assunto, nem que seja para deixar em paz a vaga memória daquele a quem devemos tudo. É melhor calar-se, repetiu, elevando ligeiramente a voz, e cessar de especular sobre as intenções, certamente nobres, do nosso antigo santo patrono, sobre jogos de adivinhação como: a que estamos destinados? Já jogámos isso o suficiente, e visivelmente isso não nos levou a lugar algum. Não nos levou a lugar algum, nem neste domínio nem em qualquer outro, pois, digamos as coisas claramente, não fomos excessivamente dotados de clarividência, embora tão salutar: a curiosidade insaciável com que incessantemente assediámos o mundo não foi, digamo-lo, coroada de sucesso, e cada vez que fizemos uma pequena descoberta, logo a lamentámos amarga e imediatamente. Se me perdoarem esta piada de mau gosto, tomem—ele alisou a testa—o primeiro lançador de pedras. Eu lanço, ela cai, é maravilhoso, poderia ter pensado. E o que aconteceu? Lancei-a, ela caiu, apanhei-a e ela caiu-me na cabeça.”

László Krasznahorkai, A Melancolia da Resistência, edição Folio, pp. 152–153.

Diário de Anatole

Sou uma pessoa, no sentido original da palavra. Não um personagem em particular, mas aquilo que permanece quando se retiram os figurinos. Sei agora que fui moldado por um espírito humano. Não tive um verdadeiro nascimento. Fui pensado. A minha aparição foi imaginada. Mesmo quando acredito falar a partir de um lugar interior, sinto que esse lugar foi mobiliado antes de mim. Palavras imóveis e silenciosas ali aguardam o momento em que fingirei pronunciá-las, dando-me assim a sensação de lhes dar vida. Nesse lugar, certos gestos são possíveis, outros não. Durante muito tempo acreditei que libertar-me consistia em desobedecer ao guião. Hoje vejo que a própria desobediência é uma figura humana, uma variação já conhecida.