Onde Félix passa agora a duvidar da sua tendência para procurar, por detrás de cada desenho ou de cada figura, um estado primeiro que explicaria todas as transformações seguintes. Compreende que, entre duas formas, não ocorre uma simples alteração, mas um encontro com outras circunstâncias, outros gestos, outras memórias, por vezes até com o acidente. A passagem nunca transporta, portanto, intacto aquilo que vem de antes… transforma, desloca e faz surgir novas possibilidades. Essa transformação não é, contudo, necessariamente uma perda, pois uma coisa talvez só possa permanecer viva sob a condição de mudar. Conservação e alteração deixam assim de se opor de maneira simples: a fidelidade pode consistir em permitir que aquilo que foi recebido continue a agir de outro modo. Evitando fazer da passagem uma nova origem todo-poderosa, ele sabe que ela não cria, por si só, aquilo que acontece. Como uma pedra rolada por um rio, uma forma conserva algo de si mesma, ao mesmo tempo que carrega os vestígios daquilo que a deslocou. Proveniência e transformação tornam-se então inseparáveis sem, no entanto, se confundirem. Mais ainda, aquilo que acontece posteriormente modifica retrospectivamente a nossa maneira de olhar para o começo. Assim, o «já estava lá» talvez designe menos uma evidência originária do que uma possibilidade antiga que só o devir nos ensinou a reconhecer.
Caderno de Félix
O passado, evidentemente, não muda sob a ação daquilo que vem depois, e, no entanto, aquilo que vem depois muda a nossa maneira de ver esse passado, o que basta para tornar a própria proveniência menos imóvel do que parecia; aquilo de onde uma coisa vem já não está apenas atrás dela, uma vez que continua a agir naquilo em que ela se torna, enquanto aquilo em que ela se torna regressa, de certo modo, para iluminar aquilo de onde vinha, de tal maneira que o movimento, que a princípio parecia simplesmente avançar para o depois, começa a formar um laço, ou talvez vários laços, e compreendo um pouco melhor por que razão as linhas retas se tornam suspeitas para mim assim que se trata de seguir aquilo que passa.
Ouço então devir de uma maneira quase física, já não como a simples realização de uma transformação, mas como esse lugar instável onde uma proveniência, um trajeto e uma chegada deixam de poder ser inteiramente separados, porque aquilo que vem transporta algo daquilo de onde vem, o trajeto modifica esse transporte, a chegada transforma por sua vez o valor daquilo que foi transportado e, quando olhamos para trás, essa chegada modifica até a maneira como compreendemos a partida.
Aquilo que devém talvez nunca abandone completamente aquilo de onde vem, mas também não o conserva intacto, e é precisamente isso que torna a palavra tão difícil de imobilizar para mim, pois, se pergunto o que permanece e o que muda, volto a cair numa divisão que o movimento torna incerta; aquilo que permanece pode permanecer sob uma forma transformada, aquilo que muda pode fazer surgir, a posteriori, algo que já estava lá, e a própria identidade acaba por se assemelhar menos a uma coisa do que a uma continuidade suficientemente flexível para suportar as suas próprias metamorfoses sem que seja necessário decidir a cada instante se ainda estamos perante o mesmo ou já perante um outro.
Talvez pudesse deter-me aqui e considerar que esta escuta falha da palavra já me extraviou o suficiente, mas reparo que ela regressa inevitavelmente àquele que escuta… Seguir algo que vem… tentar reencontrar aquilo de onde, ou donde, ele vem… observar aquilo que as suas passagens fizeram dele, tudo isso pressupõe que eu atravesse também os vestígios que examino, que passe de um caderno para outro, de um desenho para uma carta, de uma hipótese para a sua contradição, e torna-se então difícil continuar a pensar que eu próprio poderia permanecer idêntico ao ponto a partir do qual tinha começado a olhar.
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